gUERRA FRIa

A juzgar por los hechos, la reciente muerte del disidente ruso Alexander Litvinenko, ha disparado en los corrillos del gremio de los espias, los fantasmas de la Guerra Fría.

No hablo ya de Pútines, ni de KGBs, ni siquiera hablo ya de la cara del ucraniano Yushchenko...

hablo de que, desde mi isla, donde cada tarde transito en busca de un trozo de paz, uno tambien observa como hay guerras frías...(pero, como pueden observar el misterioso veneno brilla por su ausencia)

ah, y por qué decía yo ésto...

ah, sí, ya

(lo digo por si algunos profesionales del sector bélico quieren tomar nota)

OJALÁ

El viento es un caballo:

óyelo cómo corre

por el mar, por el cielo.

Quiere llevarme:

escucha cómo recorre

el mundo para llevarme lejos.

Escóndeme en tus brazos

por esta noche sola,

mientras la lluvia rompe

contra el mar y la tierra

su boca innumerable.

Escucha como el viento

me llama galopando

para llevarme lejos.

Con tu frente en mi frente,

con tu boca en mi boca,

atados nuestros cuerpos

al amor que nos quema,

deja que el viento pase

sin que pueda llevarme.

Deja que el viento corra

coronado de espuma,

que me llame y me busque

galopando en la sombra,

mientras yo, sumergido

bajo tus grandes ojos,

por esta noche sola

descansaré, amor mío.

(El viento en la isla. PABLO NERUDA)

Hoy no encontré palabras en los bolsillos, pero no quería pasar la oportunidad para nombrarte musa de mi pompa azul, donde habitan, verdes y tímidas ilusiones. Sabes, de sobra además, mi debilidad por las letras de Neruda. De esta forma, yo, racimo de nervios que salta sobre 40 teclas pronunciando tu nombre letra a letra, quisiera resolver esta ecuación de la tarde, esta difícil ecuación de distancias, este ir y venir de palabras sin saber donde van.

Hoy no encontré palabras en los zapatos, hoy me siento pelusa que flota en el aire de la habitación asfixiada por tu ausencia, pez de agua fria en el rio tibio de la espera. De tal manera, yo, guitarra sin cuerdas, cristal sin lado filo, lanzo al mar la canción del deseo que crece y crece y, soplo, soplo con fuerza.

Hoy no encontré palabras en el armario, solo melancolía, papel en blanco y deseos que crecen y crecen.

Haiku (II)

Benditas manos

colman de atardeceres

este camino

sin cobertura

desafiar tu paz de nubes
el ruidoso silencio que aguarda
confundir soledad con compañía
encontrar la respuesta
el eco
el camino
abrir las puertas
las puestas
de sol
de luna
entender la paz
en paz

¿ el mundo es un pañuelo?

HAIKU (I)

A una ventana

deja su paz la noche

como recuerdo

Siempre la misma pelicula

No estaba en el guión esta dichosa gripe, este dichoso jarabe con sabor a menta añeja...Con lo bien que hubiera estado yo, con mi estado de animo otoñal, en mi oficina, con mi cara de bobo, imaginando proyectos de promesas, cantándole a la musa de mi negocio y mis pensamientos.

No estaba en el guión esta montaña de papeles, estas urgencias por cerrar cuentas con la calculadora...Con lo bien que hubiera estado yo, con mi estado de animo otoñal, en mi sillón, con mi cara de enfermito, imaginando unas vacaciones, cantándole a la musa de mi paz y mis pensamientos.

Otoño en los bolsillos

"Anochecido otoño,¿son azar esas gotas,

lentas resbaladoras por el cristal abajo,

mientras solloza el hierro?"

PEDRO SALINAS

la conquista del otoño es inevitable.
legiones de gotas de lluvia, nos atemorizan,
nos emboban resbalando por la ventana, desafiantes,
un vaho color metal desempolva el cristal,
un dedo frío tatúa por un instante su nombre


El viento del Norte vuelve del revés el paraguas,
golpea los buzones,
una hoja cae leve,
una paloma asustada
vuela de terraza en terraza,
de corteza en corteza,
un árbol tirita y una esquina se rompe.

el cartero que no llega...

el bicho de la nostalgia muerde y uno sangra.

tiemblo

"te miro y tiemblo...

Te miro y tiemblo día lunes, mañana gris, tarde ausente,

solo me salva este instante de ceguera, breve miopía voluntaria

de apartar la mirada y dejarla perdida en el fondo de una taza de café.

La fauna matutina despierta y la niebla permite contemplar
un paisaje desolador de gruas, coches y prisas,
rebaños de moviles que ladran sin cesar
y cafeterias que aullan como lobos.

¡Está bien!, encenderé un cigarro
-aceptamos cigarro como animal de compañía-
No hace falta que sigan pasando los minutos,
con certeza sé que hoy será un dia nefasto...

Te miro y tiemblo día lunes, mañana ausente, tarde gris,
solo me salva este hilo musical, leve sordera involuntaria
de escuchar el runrún del tráfico y abandonarme en las noticias de un periódico.

En Australia un personaje entra en el libro guiness de los records al colocarse uno tras otro 18 "calzones", en otro lugar, detienen a un musico en la calle cuando se disponía a tocar con su armónica "Yesterday" de The Beatles.

Te miro y tiemblo día lunes, noche oscura, noche ausente,
solo me salva este sms, breve caricia tecnológica
de sentirte mimosa entre mis manos
y encontrarme en las palabras que dejo en esta servilleta.



POST-DATA: hoy amanecí con el optimismo cambiado

Maldito despertador
cruel calendario...
no tengo remedio
ni yo
ni estas ojeras que me saludan en el espejo...

pues la verdad es que no, no me acordaba,
ah, ya, que cumplo años,
siempre tan inoportuno mi angel de la guarda.

EPÍLOGO ELEGIDO PARA ARCHIVAR UN AÑO DE VIDA

La mañana

negra aún con las estrellas de la noche

vomita el frio de un enero que golpea

corazones y cólicos

Ella

apenas un látido bajo el edredón

intenta dormir

consumida por encima de la noche

Yo

mierda

no encuentro el nolotil

y no amanece

20 canciones de amor y un poema desesperado. (Luis Eduardo Aute)

Últimamente apenas escribo, bueno, aunque la verdad, no sé si realmente esta empresa de palabras podría titularla "escribir"...

A veces pienso que escribir es algo más, si eso es, algo parecido a un gran semáforo en verde que permite el paso al viario rodado de un papel eso que denominamos emociones, ideas, imaginación y siga usted contando.
Yo - conductor temerario - no puedo negar, en mi particular viaje a través de los días, que si existe algo que me quema realmente, ese es el semáforo en ámbar. Un semáforo en ámbar es una incertidumbre, un peligro, una propuesta insegura, una frase descorazonada, y si me apuras un suicida torpe en el abismo de un papel en blanco, como ves, no es lo mío eso de extremar precauciones.

Uno se acostumbra a sobrellevar un semáforo en rojo, es fácil creedme, - punto muerto - entre otras cosas siempre está el recurso de ampliar esa colección de ciento de cajetillas de cigarrillos que guardas en los pulmones, o bien, te puedes dedicar a la contemplación piadosa del ruido en la ventana.

Esto parece de locos, pero de veras....

A veces pienso que escribir es algo más,
si eso es,
algo parecido,
algo parecido a un semáforo verde,
si eso es,
un delirio donde gastar neumáticos de tinta sin temor a derrapar.

post-data: amigas de barna, saludos.