"quién oxida

el limón de las campanas

quién se sabe perdido

cuando gana

quién me ha metido

el dedo en la nariz

quien roba, silva

reza, desayuna

quién planta

girasoles en la luna

quien coño

me ha robado el mes de abril"

JOAQUIN SABINA (Inéditas)

Aquí estoy a salvo. Las sabanas me protegen, casi como si...como si sólo me sintiera bien cuando todo se apaga y la habitación queda a oscuras, siete horas sin que nada pueda tentarme, sin que nadie pueda morderme... Aunque si fueses tú, si fueses tú

me dejaría...

No importa que la noche derrame su copa tras la ventana, aqui estoy a salvo.

Te imagino sentada en esta silla, observando como contemplas mi brazo desnudo y lo recorres con tus dedos. Abro los ojos cuando te oigo, ya sabes -¿quién podría saberlo mejor que tú?- como si hablaras en voz baja, como ahora, como un paño suave que frota la parte interior de mi oido.

Despierto. Aún quedan cinco horas. ¿duermes sola?

Quédate, tal vez echemos un vistazo a los placeres prohibidos, y al final coincidas conmigo que te sientes a salvo bajo este cielo de sabanas, salvada de la lenta agonia de las calles.

Despierto, es hora de enfrentarme al mundo, de volver a temblar de frio sin tú aliento.

Salgo a la calle, con mi torpe armazón de huesos, enfundado en mi armadura, una barata chaqueta marrón y una triste bufanda...por cierto, ¿donde habré dejado mi espada?.

Camino por las calles húmedas, indefenso, sin espada, sin tus ojos, reservando mi mejor expresión para una taza caliente de café, treinta minutos sin que nada me cause estupor, sin que nadie pueda morderme. Aunque si fueses tú, si fueses tú...

me dejaría.

Los amantes (Pablo Picasso)

"Una pintura es un poema sin palabras."

HORACIO

Desde su balcón, ella fabricaba luceritos de papel

Desde su noche, él arrinconaba sueños y lunas

...andaban los amantes suspirando...

amor sin medida

Ayer me pasé más de medio día pensando en ti. Llovía y la tarde era fría y desapacible como una despedida...

La piramide de la noche

laberinto del primer beso

tu nombre es dulce

dulce nombre

como tus labios

como estas ganas de encerrarte

en mi abrazo

y esconderme del mundo que vigila

Así te amo...

bajo esta noche

al menos te cruzaste en mi vida

te echo de menos

nunca de mas

interesante minuto para saberte en mis brazos

aunque no lo sepas

la noche era una piramide de cristal

y tu

el amor hecho beso

dulce beso

como tu nombre

como tu vida

p-d: niña de mis ojos, ciego soy, guardame en tus negros ojos

"El otoño es la tarde atardecida del dia del año

que dura cuanto dura y es largo cuanto breve."

ANTONIO MAJÓN

La tarde gotea como un reloj de arena inútil tras las nubes...

Anochece y las gaviotas se mecen calma allá a lo lejos, como espigas de aire. Al fin emerges entre las olas, desnuda sobre la roca húmeda. Sé que estás ahí, recreando el paisaje de mis pupilas, alimentado de miel el impaciente estómago de mi sueño, y más allá, por detrás de tus párpados, donde la tarde se hace eterna como las espumosas olas, el horizonte limpio de mi mar.

Sin rastro

Hemos peinado la zona

mis dedos y yo

yo en persona y mis manos

y

ni rastro de tu reverencia

sin pruebas del azul de tus horas

los días no colaboran con el caso

solo se empeñan en borrar pistas

las huellas fiables de tu risa loca

Hemos descifrado cábalas

cientos de leves conjeturas

mis sentidos y yo

yo en persona y mi corazón

anotando premisa a premisa tu ausencia

rastreando palmo a palmo

cada centímetro de la oscura noche

el sigiloso cristal de tu ventana

el reflejo vivo de tu presencia

y

Solo hallamos amplios horizontes de cenizas

sin rastro

Me desperté una mañana
y tuve este desvarío:
que no hay en el mundo entero
un río como este río.
Porque ni el Nilo, ni el Sena,
que ya quisiera París
cambiar su torre y su río
por el noble señorío
que tiene el Guadalquivir...

RAFAEL PERALTA

Si te digo la verdad, querido Rafael, aún no sé cuál es la razón o las razones que hacen de esta Sevilla una ciudad inigualable , quizás sea el encanto de sus calles, el vigor de su arte o la gente con tanta gracia, pero esta ciudad tiene un “nosequé” que enamora a cualquiera.

En eso estamos de acuerdo.

Y, que mejor momento que este mismo minuto, amigo mío, aquí y ahora, apostados en tertulia, divisando una nueva primavera en el horizonte de sus torres, cobijados bajos las notas de esta guitarra de la gracia, nadando entre las dos orillas de su rio -de Triana a Sevilla, de Sevilla a Triana-, bebiendo a sorbos el aroma de los naranjos en flor. Dime querido Rafael, si no es maravillosa la ocasión para invitar a cualquiera de los miles de transeúntes que pasean por sus calles cada día a descubrir todos los secretos que nos brinda esta ciudad y a relajar el paso entre las piedras de sus calles.

Como tú bien sabes, puede suceder que, de forma fortuita, los sentidos se colmen de bellas estampas y uno sienta la necesidad de guardarlas en su retina o escribirlas en una simple servilleta.

A mi querido amigo y poeta Rafael Peralta Revuelta, enamorado de Sevilla, hoy y siempre.

P-D: gracias por la dedicatoria de tu libro en aquella noche de tertulia.

"Para escribir algo tienes que correr el riesgo de burlarte de ti mismo"

ANNE RICE

Los domingos por la tarde son lo más parecido a una larga película de cine mudo, con interminables subtítulos de silencio y un sin fin de movimientos imprecisos y grises donde el equilibrio de una sonrisa parece objetivo imposible.

A estas alturas, ni siquiera pediría que le dieras un vuelco a mi corazón con golpes preciosos y precisos hasta que las emociones me embargaran de oreja a oreja. Simplemente me conformaría con despertar y mirarme al espejo con nuevos ojos, sencillamente dejarme llevar por el ruido de la vieja cafetera mientras rompo mi contrato basura en mil pedazitos.

Está sumamente clarito que hoy padezco los síntomas inquietantes de la vulgaridad, una especie de letargo sin diagnóstico, fenómeno extraño de la desgana, apilada en los lujosos volúmenes de las horas.

Por vez primera quisiera que sonara de forma estridente la melodía del móvil, una y otra vez, tal vez así no me sentiría como un marciano tratando de mitigar este silencio dominguero que amenaza con arrodillar mi nombre con el peso de la apatía. Bastaría con apurar esta fría copa de la tarde hasta dejar al descubierto la tercera persona del singular que te nombra, la dulce auto medicación de tu género femenino.

A estas alturas, ni siquiera pediría que me salvaras de esta soledad íntima y te quedaras vigilante hasta dejar mi conciencia rendida de sueño de nuevo en mi alcoba, bastaría con el diálogo de tu sombra detrás de una vela, bastaría con desnudarme con vosotros, con alguien, contigo.

Ahora lo sabemos con certeza, esa vida que nos miraba y nos mira crecer hasta este puñetero presente, no era más que un cúmulo de instantes grabados voluntaria o involuntariamente en la retina de las yemas de los dedos; un limpiaparabrisas que barría o barre de un lado a otro la tormenta del destino y que...a veces -las menos- nos salpica o salpicaba y pare usted de contar.

Ahora lo sabemos con certeza, esa vida que nos aguarda y nos aguardará, vaya uno a saber, hasta esa ecuación del mañana, hasta ese abrir y cerrar de ojos de una nueva madrugada, arruga o cana, no será más que un racimo de interrogantes, un credo inservible y en cualquier caso un desconcierto.

Quisiera contarte (contarme) algo divertido, estaría bien reir juntos...

Me gustaría robarte una noche cómplice, a punta de abrazos. Me gustaría disfrutar de tu cercanía y que tus manos, en rebeldia, desmascarasen una a una las intenciones que duermen bajo mi piel, aunque solo fuera roce a roce, palmo a palmo, amontonando pecados en nuestros labios.

Estaría bien que las leyes de nuestras vidas se borraran del espejo, al menos en esta noche complice, al menos en ese diminuto pais de libertad fugaz que convoca nuestro abrazo.

Pero sabes, entonces ocurre que la desnudez es la ropa que mejor te sienta y a este Adán solo le queda la certeza de tu paraiso.

¿cuanto queda para hacer de nuestros minutos eterno paraiso?

La palabra ahorro adolece de anemia cada invierno y la dieta mediterránea brilla por su ausencia en la geografía de nuestros gastos. Con idéntico reclamo, un Enero más, la cartera tirita enclenque y ajustada en la agenda de los días.
Los magos de oriente pasaron de largo, olvidando dejar alguna cajita de vitaminas a los pies de la chimenea o en el interior del calcetín de la nómina del mes. Ajena al balbuceo de nuestros menesteres, una tensión invasora se palpa en los grandes almacenes cuando las rebajas imponen su ley de golosina alcanzable, ese dulce frenesí etiquetado de la ocasión, la efímera ganga que nos emboba de tentaciones.
Seguramente, alguna que otra billetera, arrastrada por la inercia de nuestro convencimiento, acabe con su piel de Ubrique en la sala de urgencias del hospital...Pero pese a todo, no se alerten, la insufrible “cuesta de enero” es una enfermedad pasajera y tal vez, Febrero nos haga respirar aliviados.

Disfruten las rebajas.

"Yo muero extrañamente ... no me mata la vida,

no me mata la Muerte, no me mata el Amor

¿No habéis sentido nunca el extraño dolor

de un pensamiento inmenso que se arraiga a la vida,

devorando alma y carne, y no alcanza a dar flor?".

DELMIRA AGUSTINI

Me da vergüenza hoy de tener que deciros
que a veces me da miedo el futuro,
cegarme con la luz incierta que se vislumbra al final de la cueva.

quiero también deciros
que existen sílabas que me atan a esta isla,
a este rincón donde juego a reinventar mis emociones.

como vital que soy,
quisiera esparcir mi íntimo respiro
más allá de este silencio,
derramar mi complicidad
más allá de estas paredes que me miran
hastiadas de interrogantes
abrir las puertas de par en par
y al fin
dejar que mis palabras crezcan
en
ese
futuro yo
irremediable.

Como ustedes comprenderan, hoy me resultó difícil lanzar mis palabras a los brazos milenarios de este ancho mar de los días, hoy ni siquiera intenté mezclar mis letras con la sal de su saliva ni tan siquiera divisar, subido a la roca, como cada tarde, como a lo lejos los mensajes se alejan con una reiterada caricia de olas.

Como ustedes comprenderán, hoy enterré mis palabras en la arena y me retiré sobre mis pasos, corriendo como el viento...

...como ustedes comprederan, no quise romper el idilio de un lento atardecer

regalo de cumpleaños

El escritor escribe de lo que lleva dentro,

de lo que va cocinando en su interior

y que luego vomita porque ya no puede más

ISABEL ALLENDE

Suspendido en la tarde, quieto, compartiendo mi expresión de felicidad con mis dedos, tratando de descifrar esa perecedera incognita que seré mañana cuando vuelva a contemplarme sin ti, cuando vuelva mi delirio a hacer de las suyas en tu piel hospitalaria.

Sube a vivir conmigo... tal vez me encuentres murmurando palabras evocadoras de aquella materia que fui, esa sustancia que creció contigo y perdí en tu carne, diseñando de lleno la noche encendida que te prometí en el fondo de un cenicero.

Si supieras...de repente he descubierto tantas cosas...

las señales apenas echaban humo y lo que entonces no vi ahora lo recuerdo bien:

tú eres hermosa,
eres hermosa y dulce como mi sueño,
como el caluroso agosto

yo, tal vez yo, sea lo más parecido a un febril septiembre,
la viva estampa en sepia de un suspiro
y que sé yo

Perdido en la tarde, callado, contemplando mi rostro transfigurado en las palmas de mis manos, tratando de atrapar tu voz y encadenarla, como inperecedero eco, en las agujas del reloj.

Breve y dulce hasta la vista.

Se despidió del gris otoño, besando una pequeña estampa de hojas caídas que guardaba en la manga beige de su rebeca de lana, sopló un leve beso escondido en la palma de su mano y se marchó.

Por unos instantes se sintió hormiga al servicio del gélido invierno, atareada abeja libando las palabras que colgaban de los portales, y quizo marchar... esperar la primavera sentada bajo el pálido árbol de sus sueños, crecer como flor en germen desde sus pequeños pies descalzos, coleccionar gotas de lluvia y colorearlas de inocentes caricias.

Apenas sin conocer los miedos que habitan las aceras, inesperadamente marchó dibujando una sonrisa en su rostro.

I just call to say i love you

Hoy pensé que podría dedicar el grueso de mis horas a buscar la mejor de mis suertes, total me pilla de paso...

Por un momento pensé que hoy sería ese día en el que me encontraría con mi suerte, de cara, de narices, de nuevo ella, mi suerte.

¿Se imaginan?

Con la sonrisa presta comenzé su búsqueda en una de esas calles donde algún que otro día creí haberle perdido la pista. Así, mientras me afanaba en encontrar su escóndite por la gran ciudad, fui pensando en lo primero que haría cuando de golpe y porrazo apareciera ante mi.

Pensé que podría sentarme frente a su rostro caprichoso, como Steve Wonder frente a su piano, y tal vez con una fe ciega cantarle: I just call to say i love you... pero de repente supe que no era el mejor plan para convencerla de que deseaba que me acompañara.

Sería mejor callar, llevarme las manos a la boca, dejar mi voz como un pentagrana viudo de notas y clave, pues de sobra sabe que cantar nunca fue lo mío y, quizás por el miedo escénico a que pudiese despertar y salir corriendo asustada de mi voz de grillo, descarté mi melódico plan.

En segundo lugar pensé que sería mejor regalarle el aroma impagable del agua del mar, el sigilo de las olas que llegan y se van, mostrarle mi cuaderno mojado o tal vez invitarla a tomar una taza de cafe desde mi horizonte oceánico.

Acto seguido, declaré el alto al fuego a las ideas que se iban sucediendo en lo más sensible del deseo de encontrarme con mi suerte: hacer planes nunca fue lo mío, y quizás, por ir así, caminando a impulsos, dando saltos sobre la cuerda de los dias, buscándola desesperadamente, instante a instante, jamás sabría que hacer si en esta nueva mañana me topara con mi suerte de tú a tú.

Por último pensé en encender un cigarrillo, aparcar mi empeño en doble fila, dedicar el grueso de mis horas a pasear por la gran ciudad, por aquellas calles donde alguna vez me contemple en su compañía, porque tal vez, sea la suerte la que algún día, alguna nueva mañana, me busque

y seguramente

me encuentre.

No escogimos el momento para venir al mundo:
Ahora podemos hacer el mundo
en que nacerá y crecerá
la semilla que trajimos con nosotros.
GIOCONDA BELLI

Hoy no pude evadir esta responsabilidad de sentirme perdido, puede ser que mañana me reconcilie con mis letras, con mi ritmo, con mi velocidad, con la idea de pasar la página de la ausencia, puede ser.

Quizás, mañana vuelva a echarte de menos y corra a refugiarme en la frontera del olvido, tal vez mis letras sigan aburriéndome, aburriéndoles, y que deje para pasado mañana lo que quisiera hacer en los próximos instantes, puede ser, no digo que no.

Este espacio temporal, este adverbio tenaz de estar amándote hace crecer los grandes volumenes escritos de mis sueños...pero no sirve.

Quizás mañana, sin previo aviso, os cuente un cuento con final feliz ó, os hable de los grandes almacenes, o del ruido de las carreteras, o que al final resulta que existen los reyes magos y debería sonreirle más a menudo a la vida...tal vez, mis letras se dejen la nostalgia en el tintero, en el pulso de un teclado y no volvais a leer este típico cuentagotas de la melancolía, puede ser.

Pero os he de contar que hoy me pesa el amor, como un dolor impotente tejiendo de esperanzas mis manos.

Os prometo que pronto os contaré un chiste, el final de la última comedia que pude ver sin quedarme dormido a mitad de sonrisa, os lo prometo...

pero hoy, permitidme que mis sentimientos dibujen lo absurdo:

hoy te echo de menos.

Regreso

El cachorro del amor crece y juega a morder el hueso de aquel primer beso. Tu imagen se sucede sin pausa, como un largo cortometraje en los ventanales de la avenida. Allí, apareces y desapareces, precisa como el salto del gorrión en su antena patria.

Apareces, apareces y te contemplo, a lo lejos, como si desafiaras esta falsa combustión de horas, esta gris rutina que respiran las terrazas, el triste asfalto que bosteza gripe e insomnios.

De nuevo vienes, de colorido desenfado, colmando de perfección el presente, saltando las aceras a piola, entonando la alegre canción del regreso, tejiendo sonrisas con tus brazos de araña.

Sabes, podrías acercarte
dejarme con una de tus uñas
mientras juego a morderla como un perro
podrías acercarte hasta mi silencio
abandonarme con el humo de tu fuego
en mi hoguera de labios

Sabes, uno de estos días podrías acercarte
tomar mi mano
atarla a tu sombra
dejarme con los enigmas de tu presencia

mientras te marchas por las ventanas de las cosas

Ellos tienen razón,

esa felicidad al menos con mayúsculas no existe,

ah, pero si existiera con minúsculas...

MARIO BENEDETTI. Soledades

Estás lejos, a veces incluso me pregunto si me escuchas...

Los días, mientras tanto, van cambiando sus dígitos con su balance de días y noches, papel fumable en los archivos del ayer. La tierra sigue girando sobre si misma y su crónica, a menudo, deja al descubierto un horror de perros, sin documento, como aquella canción de Los Rodríguez...

No sé a ciencia cierta, si verdaderamente me escuchas, por aquí abajo, una pandilla de locos festejaron el fin de año con cientos de kilos de serpentina explosiva en la terminal de un aeropuerto, miles de curiosos intolerables persiguen el video de un hombre ahorcado -quizás en el fondo seamos todos iguales-... Conmigo no cuenten para esa gran fiesta de cuervos.

Me tumbaré en la arena,

miraré al cielo de reojo y,

cantaré mentalmente una canción...

Bobby McFerrin, a ti encomiendo mi incredulidad:

Don´t worry be happy.

estrofa primera de un soneto italiano ideado para empezar el año sonriendo

jajaja jeje jajajaja jeje
jiji jijijiji jojojo jojo
jajajaja ja jaja jojojojo
jejejeje je jeje jejejeje